Cinqüenta e três anos de vida depois e o que resta é uma foto maltrapilha na seção “Gente” da revista “Veja”. Pelo menos foi ali que presenciei a queda de um mito. Ou melhor, “quando as deusas viram mulheres”.
Vera Fischer, ela, a vampira do “Fantástico”, a Jocasta da Rede Globo, a Luísa de Tom Jobim, a eterna miss Brasil, a Amazônia da “Playboy”, numa foto que enquadra seus, digamos assim, defeitos.
Vejam. Os músculos da coxa não estão tesos. Não reluzem feito ouro. Não resplandecem como seus olhos azuis. Não gritam poesia como os lábios carnudos. Flácidos, parecem olhar em desespero para a câmera.
Não é só sua vizinha que tem buracos nas pernas feito as Marginais.
Posso imaginá-los (os músculos da coxa) gritando: “ei, estamos aqui… por favor, queremos provar que Ela também é normal… Ela também será comida por vermes (e não estamos falando do Felipe Camargo)… Mostre para o mundo o que as madames insistem em esconder… Todos envelhecemos… E peguem a Luma de Oliveira. Ela também tem”.
Sou solidário a essa tragédia nacional. Vera Fischer, você ganhou um fã. Toda aquela estranha beleza, a barriguinha dura de mentira, nada me atraía. Agora, que você desceu do Olimpo, podemos juntos nos tornarmos cada dia mais humanos.
Agora sim: Vera Fischer é do Brasil.
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