A culpa é das mulheres

Escutei por aí que a despedida da seleção portuguesa de futebol foi um evento memorável. Sabem como é, quando os guerreiros saem para um evento da dimensão de uma Copa do Mundo, a nação inteira resolve desejar boa-sorte para os bravos e corajosos machos da espécie que terão brios suficientes para defender a pátria.

Sempre foi assim. Mesmo tendo freqüentado apenas as séries normais do primeiro e segundo graus, aprendi alguma coisa sobre batalhas (gosto principalmente das Guerras Púnicas –por causa da sonoridade, o confronto mesmo não sei sobre o que é).*

Ah, e também assisto a filmes. Portanto entendo que Alexandre foi grande e que os gregos aprontaram uma boa pra cima de Tróia (na verdade, quem aprontou mesmo foi a Helena, mas deixemos a bravata para outro artigo).

Ou seja, minha gente (como diria Elle), nós pisamos feio na bola com os nossos representantes na Alemanha. A tradição pede que os caras recebam todas as honras deste e de outros mundos. Pois a moçada pegou um avião, se mandou para a Suíça e nada… Poucas flores, meia dúzia de gritinhos e um ou outro fã ardoroso cantando o hino nacional (sem contar que é brega demais cantar o hino em saguão de aeroporto).

Ei, cadê os fogos, as naus jogando pétalas da mais rara rosa, os beijos enlouquecidos das bacantes, a festa popular implorando fortuna? Putz, como somos ingratos…

Em compensação, os irmãos de lá deram uma lição de civilidade e competência. Nem parece que nos descobriram há mais de 500 anos. Não aprendemos nada?

Pois bem, ou melhor, ora pois. Que festa bonita, pá. Vinte mil pequenas… Repetindo: VINTE MIL MULHERES formaram uma bandeira humana (de Portugal, claro) para o deleite dos jogadores e da comissão técnica da seleção bigoduda, que assistiam a tudo, ao vivo, posicionados nos camarotes do estádio onde se realizou a bacanal (leia-se: cerimônia).

Vinte mil mulheres vestidas com as cores da bandeira portuguesa e acenando para os moçoilos. Todas desejando (hummm) sucesso nos gramados além Lisboa. Uma média de mil mulheres para cada jogador convocado. Isso nem na Arábia Saudita. Mais do que qualquer sultão poderia sonhar em mil e uma noites.

E Felipe Scolari estava lá (para os que não vivem na Terra, ele é treinador de Portugal). Sem nem olhar pra trás, sem nem imaginar que estava com um oceano de distância da mais completa miséria de sentimentos.

Que isso sirva de lição, meu povo. Não dá pra ganhar o caneco com uma despedida pífia. Agora já era. Os guerreiros estão prestes a entrar na batalha. E sozinhos. Sem nem uma bela despedida para embalar seus sonhos de conquista.

Guardem isso: se os canarinhos perderem essa, a culpa é das nossas mulheres. Nenhum passarinho consegue alçar vôo sem a ajuda de algumas delas.

Vinte mil… Vinte mil em ação pela seleção portuguesa… Depois dizem que são burros, ora, pois. E viva Portugal!

* claro que sei o que foram as Guerras Púnicas. Pesquise. Vale a pena.