Os gemidos e o prazer

Eu realmente fiquei chateado ao ler a notícia sobre as sucessivas censuras impostas aos gemidos da nossa Maria Sharapova. Certo, não sou russo nem chegado a esse negócio de bater nas bolas com raquete, mas diante dos fatos, me torno um Rasputin, viro uma garrafa de vodca e saio em defesa da tenista que veio do frio.

A menina está sendo gravemente ameaçada. Tudo por causa de seus grunhidos, gritinhos e berrinhos durante as partidas. Segundo as adversárias, ela esta jogando com a vantagem dos decibéis e desconcertando a platéia, as outras jogadoras e até mesmo os transeuntes que passam do lado de fora dos estádios.

Já estão falando na criação de regras para impedir gemidos em quadra.

Santa Maria dos Gemidos e Prazeres! Isso é proibir a livre-expressão, é como acusar Dostoiévski por pensar demais em crimes e castigos, violentar Eisenstein por usar muito o preto-e-branco, atacar Tolstói por inventar personagens com o nome Anna, maltratar Tcheckov porque mencionou uma gaivota no título de uma peça… Ou seja, não tem sentido pô.

Mulher sem gemido é Frank Sinatra sem voz, é Ferrari sem gasolina, é Brasil sem futebol, é o Rio de Janeiro sem praia, é jornalismo sem Gay Talese. Não tem graça, não tem revolução, não tem bossa, não tem mistério.

Homem não. Macho não geme nem de dor nem de tesão. Na cama, ali no bem-bom, o gorilassexual que se preza deve soltar apenas fluidos e palavrões. Um “gostosa” ali, um “vem cá sua vadia” lá, um “você me deixa louco” acolá… Isso está liberado. Agora a arte de gemer… Putz, só elas conseguem.

Que bela sinfonia uma pequena consegue extrair do gogó em qualquer momento de emoção extrema… Veja bem, eu escrevi que esse negócio é uma arte, portanto, não é qualquer Ana Carolina que passa sentimento no momento da gemida. Não.

Mas a madame que domina o riscado… Essa tem o mundo na garganta. Hummm, vira uma mistura de Gal Gosta com Maria Bethânia, um misto de Ella Fitzgerald com Norah Jones, um mix de Madeleine Peyroux com os novos gritinhos de Nelly Furtado… E não tem DJ que consiga ferrar com um belo gemido de prazer. É coisa que Mozart perseguiu a vida inteira. É a sonoridade do paraíso.

Ah, claro, existiu mister Serge Gainsbourg, suas canções, seu maço de Gitanes e a companhia dos suaves miados de Jane Birkin. O craque francês (muito antes do Zidane) usava a cabeça e sabia que um gemido é isso aí, desce redondo, reanima, dá prazer e te deixa calminho, calminho. Levou um gemido, a dor sumiu.

Então, por favor, não me venham impedir os prazeres femininos. Eles (e a nossa dor) são tudo o que nos resta. Eu quero um gemido tamanho GG. Digam: aiiiiiiiiiiiii.