Vem aí o “Verão Sem Culpa MPNM”

Pelo visto teremos um verão diferente.

Não sei se o frio começa a apavorar o lado quente – de grana - do mundo. De qualquer maneira, por aqui, o clima já é de derreter Chicabon no freezer.

E a paisagem este ano sofrerá benéficas mudanças. Gringos fugidos da neve, alemães doidos por “caipirrrinhas”, norte-americanos em busca de paraísos esquerdistas, suecas querendo o amor incondicional de feras bestiais e brasileiros com ou sem Bolsa Família poderão assistir estarrecidos a um espasmo de bundinhas de fora e, surpresa!, bundões, cofrinhos berrantes, suculentas celulites e mamas do tamanho do mundo.

Isso porque está decretado o “Verão Sem Culpa MPNM”. Espiche o pescoço pra fora agora mesmo e poderá observar um novo Woodstock, um Hair pós-moderno. Finalmente entramos (e bem) na Era de Aquário (o que significa, literalmente, todo mundo pelado na água).

Graças a uma infeliz coincidência, a magreza-esquálida-forçada ganha destaque negativo por aí. Seja em desfiles ou em consultórios, parece que forçar um acordo com o físico virou crime.

Nós jamais defendemos nenhum dos lados. Quer dizer, geralmente protejo o meu, mas também longe daqui qualquer apologia a esse ou aquele regiminho (de engorda ou não).

O que vale destacar é que as boterinhas (sempre lambidas com afeto único por Xico Sá) podem – pela primeira vez em anos – sair carregando uns quilinhos extras sem dar bola pra torcida.

Acho que a história começou lá com o comercial de um sabonete, quando minas do dia-a-dia desfilaram serelepes seus “defeitinhos” por outodoors, TVs e páginas de revista.

Agora, essa peleja em cima da anorexia, bulimia, modelos estragadas para entrar em roupas hor-ro-ro-sas rendeu os primeiros frutos. As meninas começam a se sentir bem sendo assim, saudáveis amantes do próprio jeito (com ou sem os ossos da bacia à mostra).

Aí, minha gente, é sair na rua soltando o assobio. A tchurma está de bem com a vida. As avenidas se transformaram em imensas churrascarias, uma “Fogo de Chão” universal, uma passarela recheada de gordurinhas suculentas – ou, pelo menos, com algum alimento enquadrando os ossos. Todo dia é São Paulo Fashion Week para quem se gosta.

Picanhas, sobrecoxas, maminhas, filés de primeira, um ou outro pedaço de segunda, tudo para ser olhado, decifrado, apreciado com olhos de glutão.

Que saudades desse imenso prazer. Onde vocês estavam?

Digo isso e penso nas mais afoitas que gritam: “espere lá, ele está nos comparando a carnes no espeto?”. Oh, minha doce Camille Paglia tropical, nada disso. O parágrafo de cima é só uma metáfora pobre, um elogio bobo. E quem não gosta de um bom churrasco, hein? Comer é o prazer. O resto é firula de sujeito complicado.

Vocês é que são felizes, aos poucos se libertando dessa babaquice de morrer de fome para agradar… Quem mesmo?

Enquanto a mulherada vai pra frente – leiam “Os Homens São Necessários”, por favor -, a machaiada corre pra trás.

Com o domínio do politicamente correto e dos metrossexuais, os meninos não querem ter barriga nem celulite nem estrias nem porra (com trocadilho) nenhuma.

O jogo virou bonito. As pequenas estão soltas, nem tão leves assim, mas lindas, estampando o sorriso do Coringa, caçoando da gente.

Os homens seguem tristes, bebendo às escondidas, acordando às 5h30 para fazer academia (ninguém mais fala “fazer exercícios”) e esquecendo de cortejar as suas bonitas donzelas liberadas e fogosas.

Ah, uma mulher feliz com ela mesma é deliciosamente insaciável.

Lá vem a estação mais reveladora do ano. E, desta vez, sob nova direção.

Vocês verão.